Hoy que el equilibrio está de luto
y la verdad es vaga y efímera,
hoy que ya no existe lo absoluto
es como si no me conociera.
Cuando el dolor es sucio y traidor
y empaña de negro mi corazón,
hoy que no juego a mi favor
la hubiera matado sin dilación.
Las heridas son asesinas ciegas
discípulas de la sangre hirviendo,
mas cuando del cuchillo no reniegas
ves como tu alma se va consumiendo.
Hoy que no soy tan buena
persona
porque las heridas me nublan la razón,
que solo su violenta muerte me ilusiona
sé que no controlo mi imaginación.
Su soberbia entre otras fue mi cruz
y soñé con verla ferozmente arder
para con el fuego tener mi propia luz
mientras no paraba de beber.
Es un pensamiento tan humano
como humano no llevarlo a la acción,
darse cuenta que el dolor se hace hermano
cuando el amor se convierte en adicción.
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