Hay eternos y desmemoriados,

los hay también, cortitos,

rápidos e infinitos, tan airados,

tan enormes como chiquititos.

Todos vienen del bombeo

del cristalino tic tac punzante,

que en ocasiones tan feo

es siempre redundante.

Unos hermosos y verdaderos

otros el tiempo los desmiente,

los hay precocinados y caseros

y todos pasan por la mente.

Los dulces te adormecen

los salados nacen tristes,

pero seguro todos obedecen

a las almas que desvistes.

Es el acento de tu piel

un susurro atronador,

convirtiendo en miel

un destello cegador.

De tus senos esas dunas

con oasis y palmeras,

nacen siempre oportunas

las caricias venideras.

Son tus ojos recovecos

que guardan los secretos,

de aquellos suaves ecos

que se repiten tan coquetos.

Eres tú, ninfa de mis anhelos,

quimera de los infiernos,

culpable de tantos consuelos,

musa de los poetas eternos.

Sé que nunca acepté las reglas del juego,

que siempre me salí del rebaño,

e incluso donde dije digo, dije Diego

y cambie siempre el amor por el daño.

Adaptarse no fue nunca sincera virtud

más preferí siempre andar por el arcén,

hice de mi cama un astillado ataúd

y de mi camino, aquel viejo andén.

Pero una cosa si es bien cierta,

cierto es que aún me hallo sobreviviente,

pues donde veas una puerta abierta

pon siempre tu alma resiliente.

Ahí radica el verdadero secreto

del porque late aún mi corazón,

pues nunca dejé mi espíritu quieto,

ni su sentir, sin una bella razón.

Turbulento mar de azahares

azota con su fragancia

la distancia entre dos hogares,

que se añoran en su distancia.

Todos están en ese lugar

que por defecto les pertenece,

mientras sienten que su hogar

es el sitio donde se crece.

Esos azahares ahora floridos

recuerdan en su olor furtivo,

a los que en su día dolidos

recuperaron su espíritu cautivo.

Y allá que fueron a recibir

a sus hermanos de correrías,

buscando con ahínco el vivir

entre dos hogares y mil alegrías.

-Apolonia-

Cuando el ego forma parte de una disyuntiva,

propiamente tuya,

en ti convergen dos acciones,

cual oxímoron:

-La feliz tristeza,

esa que enseñas al mundo,

que distraído te la aplaude.

-La tristeza feliz,

esa que ahoga tu espíritu

y tienes injustamente prisionera.

Las dos,

son apariencias que tapan un dolor atronador,

el cual,

te lleva a vivír en ese mundo empírico,

donde todo,

se enmarca en una imagen distópica.

Y cual fiel pleonasmo,

aquel dolor dolorido,

esconde el agazapado disparate

de querer ser lo que nunca podrás ser.

La mordacidad, a veces tosca,

a veces, -las más-, lírica,

en cualquier caso mordacidad;

no apta para egos voluptuosos

de los que andan de juez y parte

y que, como no, con gran arte,

se desvalijan sin cansarse.

No obstante la mordacidad

es sin duda, interpretativa,

y aun cuando es repetitiva

solo lleva una dirección,

aún se empeñen los diestros en derecho

en darle reinterpretación.

La mordacidad en la pluma hoy,

es un reflejo de lo que el corto de miras,

es incapaz de descifrar,

y al no entender, siempre arranca a ladrar.

De jueces el mundo está lleno,

pero de mordaces se escasea

y si es por falta de cultura, que sea,

la más aberrante de la tristeza

no saber en la destreza,

que el juez necesita oposición

y el mordaz lo es por decisión.

 II

Llamamos azar

a no dejar de buscar,

el azar no se busca

debes dejarlo llegar.

Buscas y encuentras

pero algo sale mal

y culpas al otro,

¡como te vas a culpar!.

Dejamos huellas

en las heridas

que son tan sufridas

que duelen al respirar.

Ahora que exhalas

sin abrir las alas

piensas que vas a llegar.

Y cuando a ras de suelo

pierdes el vuelo

te quejas de los demás.

Si no te amas

no culpes a nadie

de que no puedas

cubrir tu necesidad.

Buscamos querernos

dejando querernos

por uno más

y a esa mierda

llamamos azar.

I

Un día olvidaste

que de niño podías gritar

y desde entonces

aquello que no haces

no lo puedes recuperar.

Con maldad la vida

te enseñó a amar

de una manera

forzada que duele a rabiar.

Sin saber que quererte

no depende de los demás,

dejaste tu suerte

al mal llamado azar.

No te amas si no te aman

y eso te va a secuestrar,

maldito el día

que creciste sin escapar,

de esos prejuicios

que nos dejan el alma

sola y sucia de dualidad.

Y entre el tú y no quiero

surge hiriente la ambigüedad

de siempre mentir al decir

que ahora no quieres amar.

Si siempre pones el hombro,

acabará seguramente dislocado

y al momento del desescombro

siempre mirarán a otro lado.

Ay! de aquel que es pañuelo,

que recoge siempre callado

las lágrimas del desconsuelo.

Más si esa es su esencia

debe reordenar su prioridad,

dejando de ser presencia

en el lamento de los demás.

Y si no lo puedes remediar

porque así es tu corazón,

recuerda que al ayudar

construyes tu propia prisión.

Que dulce amanecer

lleno de oleaje y coral,

que casi sin pretender

fue una ofrenda floral.

Era tu sonrisa luminosa el sol,

tus senos nubes de azahar,

tu suspiro un dulce si bemol

y tú tacto como olas en el mar.

Me dejaba llevar sin resistencia

por tus poros de suave seda

y en esa gran reminiscencia,

intuí tu dulce fragancia a canela.

Inventamos aquel amanecer

de sudores apasionados,

en el que pudimos florecer

como amantes apresurados.

Preferimos la casualidad,

siempre es mejor saber

donde está la oportunidad,

a entender que nos va a doler.

El mundo y sus pantomimas

de amor que no es amor

si no duele tanto y lo mimas

y mejor confundirlo con dolor.

Te traen la inalcanzable luna

y prefieres la piedra embarrada,

pues en tu amor no existe cuna

donde la luna quede acostada.

Y el que lanza siempre su corazón,

se estrella con la mente devoradora

de la que desea con gran clamor,

que el amor sea un arma destructora.

 

Tus latidos

Cuando emprendas la partida, recuerda siempre que el equipaje,

debe ser liviano,

por mochila lleva el corazón

y dentro de ella,

tan solo tus latidos.

Nunca olvides regalar uno de ellos a todos los que te cruces en tu camino

y al despedirte,

siempre brindales una sonrisa.

Cuando llegues a tu destino,

solo cerciórate que tú mochila siga pesando lo mismo que cuando partiste

y al entender que este ya es tu final,

ábrela y deja que ellos

-tus latidos-

resuenen en todos los recovecos del lugar,

así,

todos sabrán que has llegado.

La certeza tan incierta

se deshizo en retales

al ver la incertidumbre

de sus besos banales.

Tal fue el despropósito

de aquel trágico eco,

que dejó casi mudo

el sonido de su hueco.

Quiso ser primavera

amorosa y soleada

y encontró en ella

una luz despoblada.

Ahora ya llueven hierros

desde horizontes perdidos

y dejan los destierros

vagamente prendidos.

Cuando espero

la calma se me enoja

y es que tal necesidad,

no es de nada floja.

Me rasgo las vestiduras

mientras sangro suspiros

sabiendo que en las duras,

mis latidos son tiros.

Que por pedir sea poco

tan solo pedir amor

y en este mundo loco,

no existe beso sanador.

Más añoro esa caricia

de sinceridad cargada,

bendita gran delicia

si es a la vez delicada.

Y este es mi cruel secreto,

pues que me quieran deseo

y el querer se queda quieto

a la par que yo me abofeteo.

Busque ser hombre,

cuando yo,

ya era un Hombre,

dejé de querer ser hombre,

cuando entendí que yo,

ya era un Hombre.

Cuando no medí la hombría

por las conquistas a golpe de falaz palabra,

cuando supe que la hombría

se mide por el corazón

que pones tan dulcemente en regalar tu alegría,

aunque ahí, no haya conquista.

Entonces fue cuando supe que de Hombre,

yo, ya tenía.

Para muchos seras un loco,

para otros quizá sensible,

pero lo que en realidad eres

es un luchador de lo imposible.

Te juzgarán con sus demonios

que querrán hacer tuyos,

pero lo que en realidad quieren

es que no les muerdan los murmullos.

Que no te duela ningún rechazo

más tú no eres el rechazado,

si no el que lanzó el flechazo

a un corazón acorazado.

Muchos te verán raro,

encontrarán tus defectos

que ya fueron puestos

por sus ojos imperfectos.

Estoy harto, cansado de juzgarme,

de ser parte y sentenciarme

de ser mi propio juez,

de ser jurado y condenarme.

Estoy harto, agotado de quejarme

construyendo mi prisión,

de ser mi propio carcelero

de no zanjar mi sumisión.

Y es que estoy hasta la polla

de arrastrarme sin medida

buscando el corazón

que se desviva por mi vida.

Mientras tanto el mío late

expulsa sangre a borbotones

despintando ese color mate

que me llena de borrones.

Estoy cansado de cansarme

sin sentido y en consecuencia,

pues ya toca abrazarme

y amarme sin resistencia. 

Ya nada espero

aunque tanto deseo,

que de tanto desear

ya nada quiero.

Y queriendo lo que espero

deseo esperar lo que quiero

y en el esperar muero

deseando lo que deseo.

Deseare querer lo que espero

y si no llega lo que quiero

sabre que nada espero

pues ya no lo deseo.

Maldita tragedia griega

aquella que te ciega,

siendo siempre el testigo

de cómo te comen el ombligo.

Y a esa luna enamorada

siempre tan enganchada

al sol dorado y caliente

que abraza mientras miente.

Que historia paradójica,

tan carente de lógica

y sé que suena redundante,

desmesurada y fulgurante.

Pues esquilmado está el amor

tan pequeñito y adulador,

que ni se acuerda de saber

desde donde ha de crecer.

Quiero y no puedo

cuando puedo, no quiero

y cuál paradoja inmortal,

si lo deseo muero.

Y si querer es poder,

¿si puedo, debo querer?

y al poder querer

¿acaso me hará crecer?

Ayer que quise no pude

hoy que puedo, ¿quiero?,

si hay poder con esmero

¿habrá un quiero que dude?

Ni quiero, ni puedo

ni puedo, ni quiero

más si quisiera querer

¿acaso podría poder?.