Le puso rejas a sus ojos

y su alma llena de despojos

quiso dejar de respirar,

de sentir y alumbrar.

Más sus latidos resistían,

pues le gritaban a la vida

que de él no se irían

hasta curar su herida.

Y así cayeron los hierros

que forjaron aquellos destierros,

donde en carcelaria habitación

recuperaron su brillante emoción.

Fuego horizontal bate tormentas

de aire ácido, mientras, me cuentas

desilusiones de una vida vacía

entres mil noches y un solo día.

Llega el frío seco e invernal

traído desde el más lejano e infernal

lugar, envejecido y rojizo, ensangrentado

por envestidas del amor más osado.

Y por enemigo el mismísimo placer

que sin querer saber que hacer

circula tan calentito por las venas

queriendo declinar el viaje a las penas

que rondan por una cabeza pasajera,

rota y dormida pero consejera

de un corazón herido 

del que aún sigue cosido

un pequeño latir.

Dejemos el camino para descansar

los pies hinchados de no saber amar

y recojamos los granitos

de quien antes adonis, ahora son mitos.

Hoy aprendamos a despedirnos

sin dejar nunca de subirnos

a las alturas del abismo

que nos hace ser uno mismo.

Entre el debe y el haber

nos sobran con razón,

horas de aquel ayer

donde dimos el corazón.

Nos dejaron fríos y rotos

más usted ha de saber,

que no fueron ningunos otros

los que nos vinieron a morder.

Nos desmembraron aquellos

que hoy prostituyen sus días,

pensando más solo en ellos

mientras son carretas vacías.

Que la justicia es equitativa

la vida nos ha confesado,

pues no hay cura paliativa

para aquel que no es honrado.

Quien con la mentira viaja

nunca podrá estar de regreso,

siempre vivirá de migaja

cuál bandido que cayó preso.

Hay eternos y desmemoriados,

los hay también, cortitos,

rápidos e infinitos, tan airados,

tan enormes como chiquititos.

Todos vienen del bombeo

del cristalino tic tac punzante,

que en ocasiones tan feo

es siempre redundante.

Unos hermosos y verdaderos

otros el tiempo los desmiente,

los hay precocinados y caseros

y todos pasan por la mente.

Los dulces te adormecen

los salados nacen tristes,

pero seguro todos obedecen

a las almas que desvistes.

Es el acento de tu piel

un susurro atronador,

convirtiendo en miel

un destello cegador.

De tus senos esas dunas

con oasis y palmeras,

nacen siempre oportunas

las caricias venideras.

Son tus ojos recovecos

que guardan los secretos,

de aquellos suaves ecos

que se repiten tan coquetos.

Eres tú, ninfa de mis anhelos,

quimera de los infiernos,

culpable de tantos consuelos,

musa de los poetas eternos.

Sé que nunca acepté las reglas del juego,

que siempre me salí del rebaño,

e incluso donde dije digo, dije Diego

y cambie siempre el amor por el daño.

Adaptarse no fue nunca sincera virtud

más preferí siempre andar por el arcén,

hice de mi cama un astillado ataúd

y de mi camino, aquel viejo andén.

Pero una cosa si es bien cierta,

cierto es que aún me hallo sobreviviente,

pues donde veas una puerta abierta

pon siempre tu alma resiliente.

Ahí radica el verdadero secreto

del porque late aún mi corazón,

pues nunca dejé mi espíritu quieto,

ni su sentir, sin una bella razón.

Turbulento mar de azahares

azota con su fragancia

la distancia entre dos hogares,

que se añoran en su distancia.

Todos están en ese lugar

que por defecto les pertenece,

mientras sienten que su hogar

es el sitio donde se crece.

Esos azahares ahora floridos

recuerdan en su olor furtivo,

a los que en su día dolidos

recuperaron su espíritu cautivo.

Y allá que fueron a recibir

a sus hermanos de correrías,

buscando con ahínco el vivir

entre dos hogares y mil alegrías.

-Apolonia-

Cuando el ego forma parte de una disyuntiva,

propiamente tuya,

en ti convergen dos acciones,

cual oxímoron:

-La feliz tristeza,

esa que enseñas al mundo,

que distraído te la aplaude.

-La tristeza feliz,

esa que ahoga tu espíritu

y tienes injustamente prisionera.

Las dos,

son apariencias que tapan un dolor atronador,

el cual,

te lleva a vivír en ese mundo empírico,

donde todo,

se enmarca en una imagen distópica.

Y cual fiel pleonasmo,

aquel dolor dolorido,

esconde el agazapado disparate

de querer ser lo que nunca podrás ser.

La mordacidad, a veces tosca,

a veces, -las más-, lírica,

en cualquier caso mordacidad;

no apta para egos voluptuosos

de los que andan de juez y parte

y que, como no, con gran arte,

se desvalijan sin cansarse.

No obstante la mordacidad

es sin duda, interpretativa,

y aun cuando es repetitiva

solo lleva una dirección,

aún se empeñen los diestros en derecho

en darle reinterpretación.

La mordacidad en la pluma hoy,

es un reflejo de lo que el corto de miras,

es incapaz de descifrar,

y al no entender, siempre arranca a ladrar.

De jueces el mundo está lleno,

pero de mordaces se escasea

y si es por falta de cultura, que sea,

la más aberrante de la tristeza

no saber en la destreza,

que el juez necesita oposición

y el mordaz lo es por decisión.

 II

Llamamos azar

a no dejar de buscar,

el azar no se busca

debes dejarlo llegar.

Buscas y encuentras

pero algo sale mal

y culpas al otro,

¡como te vas a culpar!.

Dejamos huellas

en las heridas

que son tan sufridas

que duelen al respirar.

Ahora que exhalas

sin abrir las alas

piensas que vas a llegar.

Y cuando a ras de suelo

pierdes el vuelo

te quejas de los demás.

Si no te amas

no culpes a nadie

de que no puedas

cubrir tu necesidad.

Buscamos querernos

dejando querernos

por uno más

y a esa mierda

llamamos azar.